уехать в Москву на пару месяцев. Так что получается?.. А получается, что на будущей неделе начну делать наброски курсовой вперемешку с вылазками на работу.
Но вот отдых мне обломился. Идти домой совершенно не хотелось. Что меня ждало там? Для начала, хорошая порция упреков от родителей на тему «а почему тройка», «неужели нельзя было уговорить» и все такое. Хотя, весь поток прекрасно знает, что вариант договора с этим преподавателем может вылиться только в некоторую сумму взятки. Нет уж, справимся и так. Но почему, интересно, мне так везет, а?
Кого я спрашиваю? Себя, что ли? Начальная стадия шизофрении, наверное. Скоро начну видеть тени умерших… Отца Гамлета, например.
По привычке я пошла к остановке. И тут пришла запоздалая мысль:
– Мечи привезли!
Мечи – моя тайная дикая страсть. Никто не знал, что я с детства изучала кендо. Сначала были деревянные клинки, которые сама же и делала, потом из простой стали, выкованный нашими местными умельцами. Не одна я была такой сумасшедшей. Андрей, основатель нашего клуба, и стал моим учителем. Мечником он оказался великолепным, мне так и не удалось его победить.
Когда начала работать, накопила на сувенирный меч. Их часто продавали в одном очень интересном и необычном магазине, «Кристалле». Длинный, красивый, настоящий меч… Да уж, не простая железка, которой я сражалась всю жизнь.
И сегодня в «Кристалл» должны были завезти новые мечи. Может, что-то подходящее и попадется… Я могла часами бродить по маленькому залу магазина – и чего там только не было! Древние кинжалы, мечи, книги плавно сменялись все более и более современными – и так дело доходило до сувенирных, часть из которых нельзя было даже назвать мечами – стилизация, не более того.
Тот сувенирный клинок, немного обработанный умельцами, оказался неплохим оружием, но я понимала, что он не мой. Не тот, которым я действительно хотела бы сражаться. В нем не было личности мастера – обычная дешевая штамповка. Ну, не такая и дешевая для меня, но все же…
Я замерла у прозрачной витрины магазина, с ужасом глядя внутрь. Одного случайного отблеска хватило, чтобы понять – кто-то держит в руке Меч. Мой Меч…
Не помня себя, я рванулась в магазин, на последних секундах беря под контроль свои сумбурные чувства. Только не хватало сорваться… Этот Меч должен стать моим.
Подойти к мужчине было невозможно: двое дюжих охранников стояли так, словно намеревались закрыть своего работодателя от всего на свете. Я замерла у порога, не сводя глаз с потенциального покупателя.
– Ну и как я вам? – держа меч, он обернулся к секьюрити.
– Нормально, шеф. По-моему, даже здорово… – высказался один из них.
Мне на миг стало смешно. Никто не может выглядеть здорово с чужим Мечом…
– Что-то не так? – он заметил мимолетную насмешку. В глазах зажегся странный, но почему-то знакомый огонь. – Не нравится, что ли?
– Нет. Это не ваше оружие, – спокойно отвечаю я. – Это мой Меч.